Explicação:

Meu verso é minha consolação.

Meu verso é minha cachaça. Todo mundo tem sua cachaça!

Para beber, copo de cristal, canequinha de folha-de-flandres,

Folha de taioba, pouco importa: tudo serve.

Para louvar a deus como para aliviar o peito,

Queixar o desprezo da morena, cantar minha vida e trabalhos é que faço meu verso.

E meu verso me agrada.

Meu verso me agrada sempre...

Ele ás vezes tem o ar sem-vergonha de quem vai dar uma cambalhota,

Eu bem me entendo. Não sou alegre. Sou até muito triste.

A culpa e das sombras das bananeiras de meu país, esta sombra mole, preguiçosa.

A dizem que ando na rua de olhos baixo para que ninguém desconfie

Ninguém perceba que passei a noite inteira chorando.

Estou no cinema vendo a fita de Hoost Gibson, de repente ouço a voz de uma viola...

Saio desanimado.

Ah, ser filho de fazendeiro!

A beira do São Francisco, do Paraíba ou qualquer córrego vagabundo,

É sempre a mesma sem-si-bi-li-da-de,

E a gente viajando na pátria sente saudades da pátria.

Aquela casa de nove andares comerciais é muito interessante.

Quem me faz assim foi minha gente e minha terra

E eu gosto bem de ter nascido com essa tara,

Para mim, de todas as burrices a maior é suspirar pela Europa.

A Europa e uma cidade muito velha onde só fazem caso de dinheiro

E tem umas atrizes de pernas adjetivas que passam a perna na gente.

O Francês, o italiano, o judeu falam uma linguá de farrapos.

Aqui ao menos a gente sabe que tudo é uma canalha só,

Lê o seu jornal, mete a língua no governo, quixa-se da  vida (a vida está tão cara)

E no fim da certo.

Se meu verso não deu certo, foi seu ouvido que entortou.

Eu não disse ao senhor que não sou senão poeta!